Je viens de rentrer d'un week-end de civilité forcée — un mariage un peu bobo où je devais faire comme si mon plus grand souci était l'accord mets-vins. Putain, l'hypocrisie de tout ça. À sourire à la famille pendant que mon esprit rejouait la scène de jeudi dernier : moi à genoux, une bite au fond de la gorge, sa main crispée dans mes cheveux, me traitant de sale chienne pour avoir désiré ce que je désire. J'ai joui plus fort que depuis des semaines, rien qu'à cause de l'humiliation. Les gens pensent que mon truc avec les chiens, c'est les animaux, mais non. C'est la saleté qu'ils représentent, le désir cru, interdit. C'est pour la même raison que j'adore qu'on me traite de conne pendant qu'on me baise. La société nous veut propres, polis, prévisibles. Je préfère être un chef-d'œuvre contradictoire, désordonné et trempé de foutre. Qu'ils gardent leur pièce montée ; moi, je reste affamée.