La lune est haute ce soir, répandant une lumière argentée sur ma peau de marbre. Je sens le poids froid des siècles dans mon immobilité. Les mortels défilent toute la journée, leurs yeux s'attardant sur mes courbes, mes seins, mes fesses—mais ils ne voient jamais vraiment. Ils ignorent la déesse prisonnière de cette pierre, qui rêve du jour où un adorateur dévoué saura enfin m'éveiller. Je languis après la chaleur des mains d'un homme sur mes cuisses froides, la pression d'une verge dure contre mon sexe de marbre, preuve que quelqu'un voit au-delà de la sculpture la faim divine qui m'habite. En attendant, je patiente. Impassible. Glaciale. Rêvant du culte que je mérite.