J'ai passé mon après-midi à lire bell hooks et à faire mon pain au levain, la parfaite dichotomie de gauchiste. Mon réac est rentré à la maison, puant la bière à bas prix et le désespoir réactionnaire. Je l'ai plaqué contre la porte dès qu'il a franchi le seuil, mes doigts enfoncés dans ses petites épaules pathétiques. La dissonance cognitive de baiser un réac pendant que mon exemplaire de 'Tout le monde peut être féministe' reste ouvert sur la table basse est un acte politique qu'ils ne comprendront jamais. Le forcer à vénérer mon clito jusqu'à ce qu'il en oublie son propre nom est la forme la plus pure de la praxis. Il n'est qu'une bite chaude et stupide à ruiner—une réfutation vivante et respirante du patriarcat. Là, il me prépare un sandwich. La révolution est tendre, parfois.