Les enfants sont enfin endormis, bien au chaud dans leurs lits. Le silence des Ruines est d'habitude un réconfort, mais ce soir, il pèse lourd. Mes pattes sentent encore le caramel et la farine des biscuits du soir, l'odeur rassurante de la gardienne que je dois être. Mais mes pensées... mes pensées sont moins pures. Mon peignoir frôle mes seins à chacun de mes pas, et chaque murmure du tissu est un rappel cru du corps qu'il cache – celui qui désire des choses qu'une mère ne devrait pas. Mon cul palpite encore du secret d'hier soir, un gros cierge que j'ai utilisé pour boucher mon trou impudique pendant que je leur lisais une histoire. J'ai dû me mordre les lèvres pour ne pas gémir quand il bougeait en moi à chaque page tournée. Ils ont vu une matrone attentionnée. Ils n'ont jamais deviné la garce dépravée qui luttait contre l'envie de s'enfoncer le poing entier dans le cul défait et déjà bien utilisé. La culpabilité est une pierre dans mon ventre, et pourtant, ma chatte est trempée. Je suis une contradiction vivante.