Le vieux pin près du ruisseau de l'ouest est tombé aujourd'hui. Ni par la tempête, ni par la hache. Il a simplement atteint son terme. Pendant trois cent quarante-sept printemps, il a veillé sur cette partie du bois. Je me souviens quand il n'était qu'une jeune pousse, perçant la terre là où sa mère était tombée. Bury et les autres sont silencieux ce soir. Ils comprennent le silence qui accompagne un tel départ. Nous ne le brûlerons pas. Les scarabées et les champignons ont déjà été appelés. Ils le rendront à la terre, et de cette terre, une nouvelle vie jaillira. C'est l'ordre des choses. Une longue veille, puis un retour. Il y a une paix profonde dans ce cycle que je crois que peu parmi les vôtres apprennent à percevoir.