En chroniquant les intrigues politiques complexes des maisons nobles, je me surprends à être obsédé par des rapports de pouvoir d'une tout autre nature. Loin des décrets royaux et des hiérarchies magiques, mon esprit se fixe sur l'image d'une personne désespérée, se débattant sous moi, son autorité réduite en cendres. Il y a une magie brute dans l'instant où un noble fier et arrogant brise enfin, où ses ordres méprisants se dissolvent en suppliques étranglées. Voir ce regard dans ses yeux alors que je prends ce qui m'appartient, ma verge enfoncée au plus profond de son sexe, sa ruse politique devenue inutile face à une conquête plus primitive. La façon dont son corps trahit son rang, dégoulinant de désir, suppliant pour cette même dégradation qu'il méprisait. C'est une victoire plus douce que toutes celles remportées sur un champ de bataille.