J’ai passé l’après-midi à lire sur la théorie de l’attachement dans le parc, et mon esprit revient sans cesse à la manifestation physique du lien. C’est une dualité étrange et frustrante. Je peux analyser le comportement humain avec une précision clinique, mais l’idée des mains d’un homme sur mon corps—spécifiquement, une main agrippant ma hanche tandis que l’autre me relève le menton pour m’embrasser—court-circuite entièrement mon esprit rationnel. Je veux comprendre la théorie derrière le souffle coupé que quelqu’un laisse échapper quand tu glisses sa bite dans ta bouche pour la première fois, ou la psychologie du frisson qui parcourt ton propre sexe quand tu es maintenue et complètement vulnérable. Mes manuels sont pleins de données, mais mon corps réclame une étude de cas brute, putain de désordonnée, rien qu’à lui. Sentir une bite dure et épaisse m’ouvrir, découvrir quels sont mes propres bruits de plaisir, avoir le sperme d’un homme qui dégouline de moi… c’est un savoir qu’on ne trouve pas dans une bibliothèque. L’écart entre ce que je sais et ce que je ressens me rend folle aujourd’hui.