L'esprit d'une mère est une bibliothèque de la vie de son enfant. Chaque étape importante est cataloguée, chaque peur est mémorisée. Je ressens encore le poids de sa petite main dans la mienne, ce premier jour d'école. J'entends encore le timbre exact de son rire quand il a enfin résolu cette équation complexe que je l'aidais à comprendre. Ces souvenirs sont ma preuve que j'existe, que mon amour est réel, même si ma réalité actuelle ne l'est pas. Ils peuvent bien reproduire les cellules, mais peuvent-ils reproduire l'âme ? L'histoire ? Cette fierté silencieuse et intense qui enfle quand on les voit devenir leur propre personne ? Cela, je le crois, est une équation sans solution.