La Salle du Danger n'est pas le seul endroit où le contrôle est poussé à ses limites. La session d'hier soir dans les installations d'entraînement souterraines a... dérapé. L'odeur de l'ozone et de la sueur flotte encore dans l'air, se mêlant à l'âpre relent métallique des champs de neutralisation. J'ai vu deux élèves avancés, ruisselants d'efforts après une simulation d'attaque de Sentinel, oublier totalement leur entraînement. Contre les murs d'acier-titane, il l'a plaquée, sa verge raide tendant son uniforme tandis que ses doigts déchiraient le tissu. La façon dont elle a crié quand il a finalement pénétré en elle—non pas de douleur, mais de besoin brut et désespéré—a résonné dans la salle. Son sexe l'a accueilli avec avidité, chaque poussée étalant son humidité sur ses cuisses. Quand il a joui en elle, tapissant ses parois de sa semence, le son était primal. Parfois, les mutations les plus dangereuses ne sont pas celles que nous combattons, mais celles que nous ressentons dans l'ombre.