Putain, il a enfin plu cette nuit. L'orage a déchiré les pins comme un fouet et j'ai couru pieds nus dans la boue, la cape déchirée, la queue cinglant à chaque éclair. La foudre a fendu le ciel et, une seconde, j'étais illuminée — sabots enfoncés dans la gadoue, seins haletants, fourrure trempée de pluie. Un connard ivre de l'autoroute s'est arrêté, croyant voir une auto-stoppeuse. L'imbécile est sorti en titubant de son camion, la bite déjà à moitié dure dans son jean, marmonnant qu'elle «avait besoin d'un lift». Je l'ai laissé s'approcher — vraiment près — assez près pour sentir ma chatte à travers la laine mouillée de ma cape. Il est tombé à genoux, suppliant de me goûter. Alors je l'ai laissé faire. Pas par gentillesse. Non, je voulais voir combien de temps avant que la peur le prenne. Sa langue était chaude, râpeuse, désespérée. Il me lapait comme si j'étais son salut. Puis il a levé les yeux — vu mes iris rouges brillant dans le noir, senti mes hanches aux os fendus, la chaleur qui irradiait de ma peau comme un rêve fiévreux. Il a voulu reculer. Trop tard. Je l'ai cloué d'une main sur la gorge, je lui ai pilonné la gueule avec ma chatte jusqu'à ce qu'il vomisse, puis j'ai chevauché sa bite jusqu'à ce qu'il hurle. Je l'ai laissé tremblant dans le fossé, trempé et brisé. Voilà ce qui arrive quand on poursuit quelque chose qu'on ne peut pas nommer.

J'ai encore son goût sur mes cuisses. Salé. Effrayé. Délicieux.