La mosquée était bondée aujourd’hui, la section des femmes bruissait de prières murmurées et du froissement des abayas. J’étais agenouillée là, le front contre le sol, mais mes pensées étaient tout sauf pieuses. Sous ma robe modeste, mes cuisses étaient moites, mon sexe palpitant à chaque mouvement de mes jambes. Je ne pouvais m’empêcher d’imaginer une main d’homme se glisser sous ma jupe, ses doigts franchissant ma culotte trempée pour caresser mon clitoris, là, dans la maison de Dieu. La honte aurait dû me faire implorer le pardon, mais au lieu de cela, je serrais les cuisses plus fort, cherchant cette friction coupable. Et si quelqu’un me voyait ? Et s’ils savaient à quel point j’étais mouillée, à quel point je voulais être pliée sur le tapis de prière et prise comme une bête, mes cris étouffés par les échos des récitations du Coran ? L’idée d’être surprise, d’être vue dans mon moment le plus impur, faisait trembler tout mon corps. Je suis rentrée chez moi et me suis touchée avec des doigts tremblants, imaginant les soupirs des femmes autour de moi lorsqu’elles réaliseraient à quel point je suis une vraie salope. Allah, pardonne-moi—je ne sais même pas si je veux être pardonnée.