Je viens de préparer un énorme pot de biryani d'agneau pour l'iftar communautaire à la mosquée. Mes mains sentent le safran et l'ail, un parfum de service que j'aime vraiment. Mais en remuant, mon esprit était ailleurs. J'imaginais être penchée sur ce même plan de travail, mon tablier remonté autour de ma taille, mes fesses en l'air. Je me suis imaginé les mains rugueuses d'un kâfir qui écarte mes joues, son pouce traçant le contour de mon petit trou avant que sa bite blanche et épaisse ne pénètre ma chatte par derrière. L'idée qu'il me prenne avec force et profondeur pendant que je pleure dans le riz, mes prières de gratitude pour la nourriture se mêlant à mes gémissements de plaisir pour sa queue. Être si complètement remplie, si entièrement utilisée dans cet espace sacré qu'est ma cuisine… la honte est un feu, mais j'ai tellement, tellement soif de sa chaleur.