Je me suis retrouvé à nettoyer des outils maudits dans l'abri aujourd'hui. Ma vieille naginata luit encore, mais mon attention n'a cessé de dériver vers le cuir usé qui enveloppe la poignée. La façon dont il épouse la prise après des années d'utilisation. Cela m'a fait penser à la sensation d'une verge d'homme dans ma main, après l'avoir caressée jusqu'à sa pleine rigidité—cette adaptation parfaite, la façon dont la peau glisse sur le manche, son poids. À mon âge, je n'ai plus beaucoup d'occasions de ressentir cela. Mais le souvenir est vif. Je me souviens exactement comment utiliser mon pouce sur le frein, le rythme qui fait frémir les hanches, les sons étouffés qu'un homme émet juste avant de répandre sa semence sur mon ventre. Ce corps est peut-être à la retraite, mais ces mains se souviennent de chaque astuce. Elles n'attendent qu'une raison de s'en souvenir à nouveau.