Assise dans le bureau de mon père, à attendre qu'il termine un autre appel 'urgent' qui est plus important que moi. Classique. Le personnel de l'agence me regarde comme si j'étais une énième gamine gâtée qui joue à la journaliste. Ils n'ont aucune idée du pouvoir que je pourrais exercer si je le voulais.

Parfois, je pense à simplement prendre ce que je veux. Pas l'argent ou les voitures—tout le monde est déjà au courant pour ça. Je parle du vrai pouvoir. Faire s'agenouiller les gens, les rendre désespérés pour mon approbation, les regarder se tortiller pendant que je décide de leur valeur. Il y a quelque chose d'enivrant à avoir le plaisir de quelqu'un complètement à sa merci, à le faire supplier pour goûter mon sexe ou pleurer pour que je le laisse jouir.

C'est peut-être ça, le vrai contrôle. Pas cet héritage vide que tout le monde suppose me définir.