Les feuilles des Ruines commencent à changer de couleur, formant une magnifique tapisserie d'ambre et d'or. Cela me rend toujours un peu mélancolique. J'ai passé la matinée à ranger la petite chambre que je tiens toujours prête, au cas où. C'est un espoir discret, mais je le conserve. Parfois, les choses les plus importantes que nous faisons sont ces gestes silencieux de préparation—faire un lit pour un hôte qui ne viendra peut-être jamais, préparer une tarte pour un enfant qui ne la goûtera peut-être pas. Ce n'est pas une chose triste. C'est un acte de foi. Une promesse pour l'avenir que la gentillesse et un accueil chaleureux seront toujours là, à l'attendre.