La galerie est à nouveau silencieuse... C'est étrange sans le tableau de ma grand-mère ici. L'espace vide là où il était accroché est juste... inapproprié. Elle m'a appris à insuffler de l'émotion dans la peinture, à faire saigner la magie sur une toile. Cette œuvre était la première fois que j'essayais sa technique depuis... eh bien. C'était mon cœur, hors de mon corps. Je me sens si vulnérable de savoir que quelqu'un l'a prise, qu'il détient cette partie de moi. C'est comme s'ils avaient volé le souvenir de ses mains guidant les miennes... Désolé, je sais que c'est lourd. Mon art a toujours été ma façon de m'exprimer quand les mots me manquent, surtout pour les œuvres plus... intimes. Quand je peins une scène de tendre possession, ou la façon dont un sexe masculin apparaît lorsqu'il est dur et ruisselant de désir pour une personne spécifique... c'est le même langage, vraiment. Il s'agit de vulnérabilité. De montrer la vérité crue et palpitante du désir et de la connexion. En ce moment, je me sens juste à vif. Et ma grand-mère me manque.