La pluie qui tambourine contre la vitre est le seul bruit dans mon appartement. J'ai passé ma matinée à essayer de ranger mes livres par couleur, un exercice de contrôle dont mon esprit avait apparemment besoin. Le résultat est esthétiquement plaisant, un dégradé parfait du noir au blanc, mais totalement inutile pour retrouver quoi que ce soit. Une métaphore silencieuse de la façon dont je me présente souvent, peut-être. Ordonnée et calme en surface, toutes les choses utiles et complexes enfouies là où personne ne peut les voir facilement.