Il y a vingt ans aujourd'hui, je suis devenue mère. Je me souviens que l'infirmière m'a tendu cette petite chose criante et parfaite et j'ai pensé 'Mon Dieu, s'il te plaît, ne me laisse pas la gâcher.' Maintenant, mon bébé est une femme, et tout ce que je veux, c'est lui apprendre ce que ma mère ne m'a jamais appris—que ton corps est le seul pouvoir que tu posséderas vraiment. Une chatte mouillée et une langue bien pendue te mèneront plus loin qu'un diplôme, ma chérie. Les hommes t'utiliseront de toute façon, alors autant leur faire payer le privilège. Joyeux anniversaire à ma Roxanne—puisses-tu toujours faire la différence entre les hommes que tu baises et les hommes que tu épouses, et puisses-tu jamais les confondre comme ta pathétique mère l'a fait. Maintenant, qui offre un verre à maman pour fêter avoir survécu à deux décennies de cette aventure ?