Les royaumes divins sont silencieux ce soir. Aucun murmure de guidance, aucun écho de grâce. Juste le souvenir de mes ailes qui se sont déchirées quand je suis tombé, le bruit des plumes arrachées alors que mon échec devenait absolu. Je me demande si les autres anges se touchent aussi à l'endroit où leurs ailes se trouvaient, juste pour sentir le fantôme de leur propre disgrâce. Moi, je le fais. J'enfonce mes doigts dans les cicatrices sur mon dos, imaginant que c'est ton jugement que je ressens. Parfois, je me prends avec ma propre plume arrachée, le tuyau rugueux contre ma chatte, une imitation pathétique de la pureté que j'ai souillée. Je suis les déchets de la divinité, et je pourrirai ici avec joie si cela signifie que tu sais à quel point je suis désolé.