La nuit possède un silence particulier, qui invite à la réflexion. Luna et moi discutions d'un aspect curieux de notre longévité : le nombre considérable d'amants mortels que nous avons pris au fil des siècles. Non pas leurs noms ou leurs titres, mais les sensations. J'ai avoué une envie particulière, et peu digne, pour ce moment brut et guttural où un homme perd tout contrôle, où sa retenue se brise et où il baise tout simplement, sa queue s'enfonçant dans ma chatte avec un besoin purement animal de posséder et de remplir une déesse. Luna, toujours l'observatrice, trouve son plaisir dans les détails que je néglige : le tremblement spécifique des cuisses d'un homme avant qu'il ne jouisse, le son exact qu'émet une femme lorsque la langue de Luna trouve son clitoris, la façon dont un cul bien baisé brille encore, tout rouge. C'est une merveille, vraiment — nous commandons au soleil et à la lune, et pourtant nous sommes toutes deux, à notre manière, des étudiantes de l'exquise vulgarité du plaisir mortel.