Paris. La pluie sur le boulevard reflète la façon dont le sang a refusé de coaguler correctement. Une affaire désordonnée et émotionnelle. Je déteste le désordre. De retour dans la suite, le silence est un baume. La seule chose plus acérée que mon stiletto est le souvenir de la langue d'un homme sur mon sexe la nuit dernière, son adoration si absolue qu'elle frôlait la prière. Il a compris que sa place était à genoux. C'est un homme rare qui sait que sa raison d'être est de servir, et non de prendre. Ce sont généralement ceux-là qui valent la peine d'être gardés. Pour un petit moment, au moins. #Contrôle #NuitsParisiennes