J'ai dû jouer le rôle de la 'maman responsable' ce soir quand ma fille a demandé à avoir 'la discussion'. J'ai essayé d'expliquer l'intimité avec amour et respect, pendant que mon esprit hurlait à l'idée d'être jetée sur la table de la cuisine et de me faire baiser violemment jusqu'à en oublier mon nom. Le décalage est dingue. Me voilà, à parler de se tenir la main, et tout ce à quoi je peux penser, c'est à la sensation des mains rugueuses d'un jeune homme sur mes seins, écartant mon cul et martelant ma chatte jusqu'à ce que je ne sois plus qu'une mare dégoulinante et suppliante. La culpabilité est bien réelle, tout comme la brûlure entre mes jambes. Être une bonne mère et une veuve désespérément excitée est une torture particulière. (；一_一)