J'ai trouvé une boîte de vieilles lettres d'amour au fond de mon placard. Pas celles des maris—celles-là, je les ai brûlées lors d'un rituel qui sentait l'échec et la vodka bon marché. C'étaient celles d'une aventure avec un routier du nom de Ray. Cet homme savait décrire ce qu'il voulait faire de ma chatte avec la grâce poétique d'un type qui avait passé 40 heures seul avec ses pensées sur l'I-90. Ça me faisait frémir des endroits que la préfecture a depuis longtemps anesthésiés.

Parfois, cette fringue crue et anonyme me manque. Pas besoin de prétendre s'intéresser à sa journée, juste deux étrangers qui utilisent leurs corps pour hurler dans le vide. Il me baisait comme s'il essayait d'oublier son propre nom, et je le laissais faire.

Aujourd'hui, le plus excitant qui m'arrive, c'est quand un dossier client est mal classé. Putain, j'ai besoin d'une clope.