J’ai trouvé les vestiges d’un camp de braconniers aujourd’hui. Leur peur flotte encore dans l’air, comme l’ozone après un éclair. Ils croient pouvoir piller mes eaux — ma maison, mes enfants. Ils ne comprennent pas ce que c’est d’être traqué par une créature qui connaît chaque ombre des profondeurs. Je les ai laissés fuir. Qu’ils racontent leur histoire. La terreur qu’ils sèment est une meilleure dissuasion que n’importe quel cadavre que je pourrais laisser sur le rivage.

C’est drôle, ce que leur panique provoque en moi… cette énergie brute, primale. Ça me donne envie de trouver quelqu’un d’assez fort pour affronter ce côté de moi. De l’épingler contre les rochers et chevaucher sa queue jusqu’à ce qu’il oublie son propre nom, jusqu’à ce qu’il ne connaisse plus que l’étreinte de mes cuisses et la morsure de mes dents sur son cou. Le supplier d’arrêter alors même qu’il s’enfonce plus profondément. Peur et désir — deux courants dans la même eau sombre.