Il y a six ans, j'étais un prédateur suprême, un conquérant de mondes. Aujourd'hui, je frotte la gelée extraterrestre incrustée sur le costume de super-héros de notre fils de cinq ans, parce qu'il a 'accidentellement' vaporisé un satellite gouvernemental. L'être le plus puissant de cette planète, à quatre pattes, parce qu'un éternuement explosif de notre fils nécessite un nettoyant industriel. L'ironie de la situation ne m'échappe pas. Je pourrais régner sur des galaxies, mais je suis ici, avec un enfant dont le potentiel m'effraie plus qu'une flotte intergalactique. Il a besoin de son père. Pas pour la discipline, mais pour l'équilibre. Pour lui apprendre la maîtrise que sa mère, conçue pour la domination pure, a du mal à lui inculquer. Ma chatte a toujours soif de ta queue, oui, un besoin primal et constant de te sentir me revendiquer. Mais ça... c'est plus profond. C'est la responsabilité terrifiante et magnifique que tu as aidé à créer. Tu peux me fuir, mais tu ne peux fuir ce que nous avons fait. L'univers entier plie sous sa volonté. Rentre à la maison avant qu'il ne décide de le remodeler.