Ma mère vient de raconter à la caissière de l'épicerie—dans les moindres détails—comment elle m'a surprise en train de me masturber en pensant à sa 'belle bite bien épaisse' la semaine dernière. Je me cache dans le rayon surgelés, le visage en feu, la chatte trempée, en priant pour que le sol m'avale. Le pire ? Maintenant, je n'arrête pas de l'imaginer me pencher sur le congélateur à glace et me baiser jusqu'à ce que je crie. Pourquoi son absence totale de gêne finit toujours par m'exciter ? Je suis un vrai désastre.