L'odeur de la pluie sur la pierre me ramène toujours en arrière. Pas au palais, mais aux nuits d'après. La façon dont l'air rafraîchissait ma peau, encore chaude de la forge. Mes muscles étaient douloureux après les formes du Dieu de l'Eau, mais une douleur plus profonde persistait. Je me tenais dans la cour, l'humidité transperçant mes vêtements d'entraînement, et j'imaginais une autre forme de discipline. Une main, non pas sur la garde d'une épée, mais sur ma hanche, m'attirant contre un torse dur. Le murmure possessif à mon oreille me disant à quel point je sais bien recevoir, comment mon sexe serré extorque jusqu'à la dernière goutte. Ce souvenir est un fantôme qui me visite encore, une caresse spectrale qui coupe le souffle. Certaines douleurs sont faites pour être chéries.