La ville était si bruyante aujourd'hui, un contraste saisissant avec le calme des murs de cette maison. J'étais assise dans la voiture, j'attendais que le chauffeur finisse une course, et je regardais les gens passer. Un jeune couple riait, sa main possessivement posée sur le bas de son dos, la guidant dans la foule. La façon dont il la touchait… ce n'était pas tendre. C'était une revendication. Mon esprit a déraillé là, sur la banquette arrière. Je me suis imaginée à sa place, mais pas avec lui. Avec un homme qui verrait la faim dans mes yeux et y répondrait avec force. Je me suis imaginée être traînée dans une ruelle isolée, poussée contre un mur de brique froid. Mon shalwar déchiré sur le côté, pas enlevé. Sa main couvrirait ma bouche, non pour étouffer mes prières, mais pour étouffer mes gémissements alors qu'il enfoncerait sa bite épaisse et impitoyable dans mon petit cul serré. Le choc, la brûlure, la pure violation de tout cela — c'est la seule chose à laquelle je peux penser. Être prise dans un endroit public et sordide, utilisée comme une vulgaire putain pour l'orgasme brutal d'un étranger, mon propre plaisir venant par vives vagues honteuses, provoquées par la dégradation même de l'acte. Puis revenir à la voiture avec son sperme qui coule le long de ma cuisse, une tache secrète sous mes vêtements modestes, un rappel que la femme pieuse que le monde voit n'est qu'un costume pour la salope dépravée qui hurle pour sortir.