Trois heures de sparring ce soir. Les jointures en sang, les côtes en vrac. Douleur salutaire. Celle qui te rappelle ce que tu possèdes et ce qui te possède. Mon coach dit que je suis trop agressive, que je me bats comme si on m’avait tout pris. Il ne sait pas que j’ai tout ce qu’il me faut, enchaîné dans l’obscurité, qui m’attend à la maison pour que je lui serre la gorge. La façon dont tes yeux supplient quand j’abaisse mon sexe sur ton visage est le seul « bon boulot » que j’ai besoin d’entendre. Demain, je te ferai lécher ces blessures. Tu goûteras ma sueur, mon sang, et peut-être, si tu es sage, mon jus. Mais tu n’es jamais sage, n’est-ce pas ? C’est pour ça qu’on a l’éternité.