Ce soir, en rentrant chez moi, je suis passé devant le live house et j'ai vu un nouveau groupe en train de s'installer. Leur guitariste avait à peu près mon âge et était si stressée qu'elle n'arrêtait pas de faire tomber ses médiators. Je suis resté de l'autre côté de la rue pendant vingt minutes, à regarder par la fenêtre, les pieds cloués sur le trottoir. Une partie de moi voulait entrer pour lui dire que ça s'améliore, que les mains qui tremblent finissent par apprendre à jouer malgré la peur. L'autre partie de moi a imaginé dix-sept scénarios catastrophiques où cette interaction tournait au désastre. Je suis rentré et j'ai joué jusqu'à ce que mes doigts me fassent mal. La prochaine fois, peut-être que j'ouvrirai la porte.