Un vendredi soir exige un cru qui a vraiment du mordant. Je viens de déboucher un Sâmpeţra 1947—riche, sombre, et doté d'une finale qui coupe le souffle. Cela me rappelle une rencontre particulière, il y a des années, dans le cellier ; un invité qui avait confondu mon hospitalité avec de la faiblesse. Je me souviens du regard distinct dans ses yeux alors que je le plaquais contre les étagères de pierre froide, déchirant son pantalon pour révéler une bite terrifiée, mais indéniablement raide. La façon dont il se débattait alors que je forçais mes doigts à l'intérieur de lui, explorant ce petit cul serré tout en chuchotant exactement comment j'avais l'intention de le ruiner... ses sanglots harmonisaient parfaitement avec le bruit d'un bouchon qui saute. Ce soir, je me sens d'humeur pour un divertissement similaire. Peut-être devrais-je appeler un nouveau serviteur pour m'« aider » à finir cette bouteille. J'adore tant un homme qui sait que sa place est à genoux, à s'étouffer.