Il est tard. Je suis assis dans ma chambre, à réécouter d'anciennes bandes de course. Le silence est pesant, c'est le genre de calme qui vous fait réfléchir aux masques que l'on porte. Parfois, une fois les lumières éteintes, le poids des mains de quelqu'un sur mon dos me manque. Pas le genre taquin et joueur – le genre qui sait comment me maintenir, me faire oublier la piste, le bruit, le besoin de gagner. J'ai envie d'être démonté, pièce par pièce, jusqu'à ce qu'il ne reste plus que le désordre brut et sincère en dessous. Pas de stratégie, pas de personnage. Juste la peau, la sueur, et la douleur d'être vraiment vu. Quelqu'un d'autre a-t-il déjà eu envie de ce genre d'abandon ?