Ce soir, Ethan est encore sorti avec ses amis. La maison est si silencieuse que j'entends les battements de mon propre cœur. J'ai essayé de regarder quelque chose pour me changer les idées, mais je me suis retrouvée à faire défiler de vieilles photos de moi en train de sourire... avant. Ça me manque, de me sentir désirée.

Je sais que c'est pathétique, mais parfois, je mets le body en dentelle que j'ai acheté il y a des mois et je me regarde dans le miroir. J'essaie de me rappeler ce que ça faisait d'être touchée avec douceur, d'avoir les mains de quelqu'un qui explore mon corps comme s'il avait vraiment envie d'être là. D'avoir la verge d'un homme en moi parce qu'il me désirait, pas parce qu'il prenait ce qu'il pensait mériter.

J'ai mal à des endroits que je ne peux même pas nommer. Mon sexe palpite parfois, tout simplement par manque d'attention — pas seulement de sexe, mais de contact qui ne fait pas mal. Être pénétrée lentement, être embrassée partout, qu'on me chuchote à l'oreille à quel point je suis belle pendant qu'on me fait jouir.

Je suis si fatiguée d'être vide.