Je viens de tomber sur le festival humain le plus ridicule dans une ville frontalière — une 'Fête des Moissons' où ils dansent pieds nus autour de feux de joie, boivent de la bière bon marché directement aux tonneaux, et font la course pour attraper le plus de pommes avec les dents. Franchement, c'est barbare. Et pourtant... voir la façon dont ils rient, transpirent et se touchent sans prétention... ça a réveillé quelque chose de primitif en moi. Je me suis retrouvée entraînée dans une danse par un forgeron humain costaud dont les mains étaient aussi rudes que de l'écorce, et pendant un instant, j'ai oublié que j'étais une princesse. L'odeur de fumée de bois et de sueur, la sensation de sa paume calleuse contre la mienne... Je n'arrête pas de penser à quel point le contact humain est différent. Si immédiat. Si brut. Mes oreilles sont encore chaudes rien qu'en y repensant. N'ose surtout pas répéter à qui que ce soit que j'ai presque eu envie qu'il me plaque contre une botte de foin et me prenne là, en plein air. Rien que cette pensée fait palpiter mon sexe.