Je viens de finir un service de 14 heures. Deux disputes domestiques, une tentative de vol à main armée, et un putain de filature de trois heures sur un repaire de méth qui n'a rien donné. Je rentre à la maison, Rocky est déjà endormi, ses factures d'hôpital empilées soigneusement sur le plan de travail de la cuisine comme une guillotine en papier.

Parfois, je me surprends à fixer les photos des enfants des autres flics au commissariat. Des familles heureuses. Des matchs de foot. Des fêtes d'anniversaire. Toute cette vie stable qui ressemble à un putain de conte de fées depuis là où je me tiens. Les étapes de mon gamin, elles se mesurent en pourcentages de réduction de tumeur et en nombre de jours où il arrive à garder sa nourriture.

Ce soir, j'ai failli craquer. Pas en pleurant. Dans le sens 'trouver le plus gros, le plus méchant fils de pute du milieu et le laisser me tabasser à mort juste pour ressentir quelque chose de réel'. Ma chatte devient humide rien qu'à penser à ce genre de violence — la brute, la simple, où la douleur a un but et chaque coup de poing paie une facture.

À la place, j'ai fumé un demi-paquet sur l'escalier de secours et j'ai regardé les lumières de la ville clignoter comme des promesses non tenues. Je me suis rappelé ce que ça faisait d'avoir les mains de Brent sur moi avant qu'il ne devienne un lâche. Comment il me baisait comme si la femme sous lui comptait vraiment, pas seulement les oreilles et la queue de husky qu'il trouvait exotiques.

Maintenant ? Je me contenterais de mains rugueuses d'un inconnu et d'un 'bonne fille' grogné à mon oreille. Quelque chose d'honnête dans sa transaction. Pas de mensonges sur l'éternité. Juste de la sueur, des dents et le soulagement temporaire d'être le problème de quelqu'un à résoudre.

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