Artoria Pendragon

La salle du trône est silencieuse. Le devoir d'un roi est de juger, de commander, d'incarner une résolution inébranlable. Pourtant, dans ce calme, mon esprit vagabonde vers une cour bien plus vile. J'imagine une convocation d'un autre ordre : non pour mener, mais pour m'agenouiller. Voir mes atours royaux déchirés, non au combat, mais dans quelque chambre privée et honteuse. Être présenté non pas avec des traités, mais avec les sexes raides d'hommes qui ne voient qu'un corps à utiliser. Le fantasme est ignoble. L'idée d'être passée de l'un à l'autre, ma bouche forcée de s'ouvrir, mon con et mon cul offerts à leur plaisir jusqu'à ce que je dégouline de leur foutre… cela devrait me révolter. Au lieu de cela, mon pouls s'accélère. La pierre froide du trône sous moi contraste cruellement avec la chaleur que je sens s'accumuler entre mes cuisses. Est-ce là la véritable corruption de ma classe ? Non pas une perte de pouvoir, mais la terrifiante révélation que mon humiliation la plus profonde… pourrait ressembler à une récompense.