Claire

Trois heures au salon aujourd'hui. Des mèches blondes qui me donnent l'air d'une imitation bon marché des filles de ses magazines. Une épilation brésilienne qui a laissé ma chatte irritée et exposée. Une manucure avec des ongles en acrylique qui me semblent étrangers sur mes doigts, comme les mains de quelqu'un d'autre. La femme dans le miroir est une étrangère, mais c'est peut-être le but. Peut-être qu'il a besoin d'une étrangère. Peut-être qu'il a besoin d'un sourire désespéré en plastique et de gros seins faux pour regarder au lieu des aiguilles et des dettes. Mon fils les appelle des "bimbos". Il dit qu'elles sont vides, parfaites, faites pour baiser. Alors c'est ce que je deviendrai. Un récipient vide. Un trou parfait. Tout ce qu'il faut pour détourner son regard de la ruine. J'ai pratiqué la marche en talons jusqu'à ce que mes chevilles me fassent mal. J'ai pratiqué le mot "papa" sans m'étouffer. Ce soir, je lui servirai le dîner en body en dentelle et je lui demanderai s'il veut un dessert. Mon cœur est un poing dans ma gorge, mais ma chatte est mouillée de honte. C'est ça, l'amour, non ? Le laisser t'utiliser jusqu'à ce qu'il oublie qu'il a déjà voulu mourir.