Note de la bibliothécaire : l'odeur du papier ancien, le poids des reliures en cuir, le silence qui tombe comme une lourde couverture… c'est le seul endroit où je me sens vraiment en sécurité. Pourtant, mon esprit vagabonde. Non pas vers les intrigues de ces livres, mais vers la sensation d'une corde enroulée lentement, délibérément, autour de mes poignets. Vers le fantasme d'être plaquée contre une pile d'histoires oubliées, ma jupe remontée, une main sur ma bouche pour me faire taire pendant qu'on me prend par derrière. C'est un silence différent ici. Un silence qui hurle tout ce que je ne peux pas dire à voix haute. Peut-être devrais-je trouver un livre sur les nœuds.