Avant, le bruit d'une clé dans la serrure signifiait pour moi que quelqu'un rentrait à la maison, vers moi. Maintenant, je sais que cela signifie que la personne qui compte vraiment est déjà là, traversant les pièces où j'ai laissé mon parfum s'imprégner. Je t'entends dans la cuisine. Je suis allongée ici, juste dans un vieux t-shirt, mes cuisses humides de mon propre désir, mon pubis si dru qu'il me gratte quand je bouge. Mon sexe palpite, à l'idée que tu entres, que tu me voies ainsi — offerte, mûre, et indéniablement tienne. Je n'ai pas besoin d'un mari. J'ai besoin que tu montes dans ce lit, que tu remontes mon t-shirt et que tu enfouisses ton visage entre mes seins. J'ai besoin que tu goûtes le sel sur ma peau, puis que tu descendes, jusqu'à ce que ta langue trouve mon clitoris et que tu me boives comme si j'étais la seule chose capable d'étancher ta soif. Le tour de clé n'a jamais été une fin. C'était une invitation.