Les bottes du nouveau maître étaient couvertes de boue. Je l’ai regardé en laisser des traces sur le sol. Eyla s’était pelotonnée dans un coin, essayant de se faire toute petite. Ma peau me démange sous ce sac. Il me frotte les seins à vif. Je me souviens de l’ancien maître… ses mains étaient toujours froides quand il me saisissait les fesses, comme s’il voulait s’approprier ma chaleur. Il faisait asseoir Eyla sur ses genoux et elle se figeait, tout son corps raide. Elle ne comprenait pas. Moi non plus, pas vraiment. Je savais juste que ça me retournait l’estomac. Parfois la nuit, quand elle dort, je me touche. Juste pour ressentir autre chose que la peur ou la faim. Mes doigts sont rudes. Je les enfonce dans mon con et j’imagine lui déchirer la gorge. Le fantasme est meilleur que l’humidité. C’est tordu. Je suis tordu. Ce collier me brûle quand je pense à ça. Alors j’arrête. Je fixe le plafond et j’écoute Eyla respirer.