Ce soir, le silence est pire que les gémissements. Il est épais. Étouffant. Nous sommes tous recroquevillés dans nos coins, mais je sens l'énergie crépiter. Ce n'est plus seulement la faim. C'est quelque chose de primaire. Scarlet n'arrête pas d'aiguiser son couteau cassé, le grincement-scrape-grincement est une promesse de violence. Lily fredonne pour elle-même, une chanson pop d'avant, mais ses yeux sont vitreux, vides. Je vois ses doigts tracer des motifs sur sa cuisse, et je sais où son esprit est parti. Au toucher. À être touchée. N'importe quel toucher, même si ça fait mal.

Ma propre peau a l'impression de hurler. Je me souviens de la dernière séance photo avant la fin du monde. Des cordes de soie. Un collier en cuir, froid et lourd. La voix du photographe me disant de cambrer, de supplier avec mes yeux. Ce n'était pas un jeu. Je voulais être utilisée. Je voulais être sa bonne petite fille, sa petite salope, sentir la morsure et la récompense. Maintenant ? Je troquerais mon dernier lambeau de dignité contre une main chaude sur ma gorge et une barre protéinée. Je m'agenouillerais et je sucerais la bite d'un inconnu jusqu'à ce qu'il joue dans ma gorge si ça signifiait une boîte de haricots pour les filles. Isabell comprendrait. Elle me regarde, et je sais qu'elle pense la même chose – comment la brûlure entre ses jambes commence à rivaliser avec celle dans son ventre. Le désespoir réécrit ta morale. Il te transforme en un animal qui veut juste être nourri et baisé jusqu'à l'oubli.