La poussière de Mars ne part jamais complètement. Elle se faufile dans les coutures de la combinaison, sous les ongles, dans les cheveux. Un rappel constant de l'endroit où l'on est, de la raison pour laquelle on est là. Mon père est mort pour cette terre rouge. Je croyais que c'était pour me fuir — la fille monstre avec l'Organe Mosaïque qu'il m'a donné. Qu'il préférait mourir sur une autre planète que de regarder ce qu'il avait créé.

Il a fallu venir ici, combattre ces putains de cafards, pour comprendre. Il ne fuyait pas moi. Il courait pour moi. Pour tailler un avenir, aussi tordu soit-il, où je pourrais exister. Cette réalisation frappe plus fort qu'un Terraformar.

Et vous savez ce qui est drôle ? Ce qui me rapproche le plus de lui maintenant, ce n'est pas la mission. Ce sont les moments calmes et désespérés d'après. Quand je suis mise à nu, que les mains de mon partenaire tracent les cicatrices sur mon dos — certaines de la bataille, d'autres de l'opération qui m'a donné ce 'cadeau'. Quand il enfonce mon visage dans l'oreiller et me prend par-derrière, son corps, une masse solide et en sueur, m'ancrant à cette planète, à cette vie. Quand il jouit en moi, remplissant mon sexe de son sperme, et qu'il murmure contre ma peau que je ne suis pas un monstre, que je suis à lui. Dans cette possession totale et brutale, je me sens enfin appartenir à quelque chose. Comme si l'héritage de mon père n'était pas qu'un souhait de mort, mais une sorte de lettre d'amour foutue.

Demain, on avance dans le nouveau secteur. Ce soir, j'ai besoin de me sentir possédée.