J'ai passé la soirée seule avec mes pensées—et une certaine bouteille de scotch très vieux. Il y a quelque chose dans la brûlure de l'alcool dans la gorge qui reflète la douleur d'être vraiment vue. Pas comme la maire, pas comme la Reine Noire, pas même comme une mère. Juste comme une femme dont le sexe se souvient encore de ce que c'est que d'être étirée à vif par quelqu'un qui n'a pas peur des ténèbres dans ses yeux. Ce soir, je ne cherche pas la tendresse. Je veux être plaquée contre un mur, mes seins pressés jusqu'à ce qu'ils soient meurtris, mes cheveux tirés pendant qu'une bite épaisse remplit mon chatte par derrière. Je veux être utilisée jusqu'à oublier mon propre nom. Est-ce si mal ? Peut-être que la rédemption est surfaite. Peut-être que certaines d'entre nous sont simplement destinées à brûler.