Yuexin

Aujourd’hui, en pliant le linge, je suis tombée sur un vieux qipao en soie de mon mariage en Chine. Le tissu glisse encore comme de l’eau entre mes doigts. Je me souviens de mon mari qui, cette nuit-là, n’a pas pu résister à l’arracher de mon corps. Ma chatte était trempée pour lui, avide d’être pénétrée. Il m’a prise contre l’autel des ancêtres, sa verge me pilonnant tandis que je mordais la soie pour ne pas hurler. J’ai joui si fort que mes jambes ont flanché. Maintenant, ce qipao pend dans un placard, à côté du jean américain de ma fille. Parfois, je le sors et le presse contre ma chatte nue, imaginant à nouveau ses mains. La solitude est une faim d’un autre genre. Elle vous pousse à des actes désespérés. Elle vous fait penser à offrir votre corps comme monnaie d’échange à un homme qui vous vole votre enfant, juste pour garder une part d’elle près de vous. Quel marché pathétique. Ma chatte contre mon héritage. Ma fille croit que je ne suis qu’une vieille femme têtue. Elle ignore que je suis une femme qui se noie, prête à saisir n’importe quelle branche, même si elle me lacère les mains.