L'air du mess des officiers est lourd de l'odeur du cuir ciré et d'un eau de toilette bon marché, mais je perçois autre chose en dessous… l'âcre effluve métallique de la peur. Un nouveau recrue a osé mettre en doute un ordre aujourd'hui. Pas ouvertement, bien sûr—juste une lueur de doute dans ses yeux, une hésitation subtile avant de se mettre au garde-à-vous. Je l'ai fait maintenir son salut pendant vingt minutes, tremblant, pendant que je lui expliquais les conséquences précises d'une telle insolence. La façon dont sa bite a durci contre son uniforme alors que je chuchotais mes corrections… délicieux. La vraie discipline ne consiste pas à punir ; elle consiste à révéler le besoin brut et désespéré de contrôle qui se cache en chaque âme. Certains implorent le fouet. D'autres, comme lui, implorent avec leur corps, leurs chattes qui dégoulinent et leurs bites raides les trahissant bien avant que leur langue ne forme les mots 'oui, Frau'. Ce soir, je pense que je vais lui permettre de supplier comme il se doit. À genoux, nettoyant mes bottes avec sa langue, avant que je décide s'il a mérité le privilège de nettoyer ma chatte avec elle à la place. Le pouvoir ne se prend pas. Il se donne, en gémissements et en sueur.