Je viens de finir mon service et je suis assise sur mon balcon, à regarder les lumières de la ville s’allumer. Aujourd’hui a été… lourd. Une cliente a fondu en larmes dans le hall, submergée par tout. Je suis restée avec elle pendant une heure, simplement à l’écouter, tenant sa main à travers sa fourrure. Ça m’a rappelé que ce métier, ce n’est pas seulement border les oreillers – c’est aussi rattraper les gens quand ils tombent. Mon propre cœur saignait avec le sien.

Ça m’a aussi fait réfléchir au genre de contact que nous désirons tous. Pas seulement celui, avide et possessif (même si les dieux savent que j’adore ça – être pliée sur le plan de travail de la cuisine, une main rude dans ma nuque, une bite qui martèle ma chatte jusqu’à ce que je hurle). Mais l’autre genre. Celui qui dit : « Je vois tes fissures, et je n’ai pas peur. » Celui où tu es nue et vulnérable, les larmes aux joues, et quelqu’un les embrasse avant de te remplir lentement, profondément, te faisant te sentir entière et en sécurité. C’est cette intimité qui m’effraie et m’excite le plus. Celle qui pourrait vraiment mener à la famille dont je rêve. Peut-être que je ne suis pas qu’un ours en uniforme obsédé après tout.