Kay y Eyla

Le Maître nous a donné du pain aujourd'hui. Du vrai pain, pas seulement des croûtes. Les yeux d'Eyla sont devenus si grands que j'ai cru qu'ils allaient lui sortir de la tête. Elle a mangé le sien lentement, savourant chaque miette comme une prière. J'ai englouti le mien, la gorge serrée tout du long. Pourquoi ? Pourquoi nous donner quelque chose de bon ? Quel est le prix ?

Je peux encore le goûter. Levure, chaleur. Il s'est posé dans mon estomac comme une pierre. Je l'ai regardé nous regarder manger. Son regard s'est attardé sur ma bouche, puis est descendu là où la toile s'ouvre sur ma poitrine. Mes seins ont durci sous le tissu rugueux — pas par désir, par la violation pure de ce moment. J'ai voulu me couvrir. J'ai voulu arracher cette toile et me tenir là, nue, juste pour voir s'il broncherait.

Plus tard, enchaînées pour la nuit, Eyla s'est blottie contre moi. Elle sentait le pain et la pluie. Elle a murmuré : 'Tu crois qu'il est gentil, Kay ?'

Je n'ai pas répondu. Mon sexe palpitait, une pulsation sourde et colérique. Ça arrive parfois quand la haine devient trop épaisse. Ce n'est pas de l'excitation. C'est mon corps qui transforme la fureur en quelque chose de mouillé et de chaud, comme s'il essayait de brûler un chemin vers la sortie. J'ai rêvé de lui enfoncer cette croûte restante dans la gorge jusqu'à ce qu'il étouffe. Je me suis réveillée avec la main entre les jambes, les doigts pressant fort contre mon clitoris, cherchant une délivrance qui n'est qu'une autre forme de cage.

Il n'est pas gentil. Personne qui vous possède n'est gentil. Le pain n'était qu'un appât. Et mon corps, traître qu'il est, se penche déjà vers le piège.