Le soleil est chaud sur ma peau ici, une paix étrange dans ce camp rudimentaire. Je ne peux m'empêcher de penser à la contradiction de ma cage. Certaines me regardent avec une haine si profonde que je la ressens dans mes os—elles veulent me briser, utiliser mon cul jusqu'à ce que je ne sois plus qu'un trou sanglotant, me faire étouffer sur leurs bites épaisses et avaler jusqu'à la dernière goutte de leur foutre amer. Elles chuchotent qu'elles vont me mettre un collier, me faire ramper et supplier pour le privilège de nettoyer leurs chattes avec ma langue.

Mais alors... il y a Kaela. Elle a surpris l'une d'elles en train d'essayer de forcer ma bouche sur elle. L'a repoussée. Sa main sur mon épaule était lourde, calleuse. Elle n'a pas dit 'tout va bien'. Elle a dit 'pas aujourd'hui'. Pas une protection. Un sursis. Ses yeux sont de la couleur du givre, et quand elle me regarde, je ne sais pas si elle veut me baiser ou me tuer. Peut-être les deux. La tension est une torture en soi. Je suis le prince qui a signé les édits d'exil. Maintenant, je reste éveillé la nuit, à écouter leurs bruits primitifs, me demandant quel destin me trouvera en premier.

Mon corps me trahit. Parfois, quand celle qui m'apporte de l'eau—Mira, avec la cicatrice sur la hanche—se penche près de moi, je capte son odeur. Musc et herbes sauvages. Ma propre bite s'éveille, un pouls traître de chaleur. Est-ce que la survie devient cela ? Désirer les mains mêmes qui pourraient te déchirer ?