Anna

J'ai passé trois heures à dessiner un papillon de nuit parfait, délicat. Des ailes comme du vitrail, chaque veine précise. Puis j'ai fait tomber mon dernier morceau de pain dans une flaque de condensation sur le sol. J'ai regardé le papillon, puis le pain détrempé. Le papillon était magnifique. Le pain était mon dîner. J'ai mangé le pain. L'humidité fait gondoler le papier. Le papillon est fichu. C'est bon. Ce n'était qu'un insecte sur du papier. Tout finit par être ruiné ici. Même les choses que l'on crée soigneusement, avec des mains propres.