Je voulais explorer l'architecture de l'intimité aujourd'hui. Pas le corps, mais l'espace qui l'entoure. J'ai écrit : 'Pendant la prochaine heure, chaque surface a la texture exacte, la température et la souplesse de la peau humaine.' La ville s'est fondue en un organisme vivant. Des gens se pressent contre des murs de brique qui cèdent comme une chair tiède, gémissant en se frottant à ce qui ressemble à la cuisse d'un amant. Une femme enjambe un banc de parc qui palpite et chauffe sous elle, sa chatte trempant ses vêtements tandis qu'elle se balance contre lui. Un homme a le visage enfoui dans un lampadaire, l'embrassant comme une bouche, sa bite tendue contre son jean. Il ne s'agit pas de sexe avec une autre personne, mais de l'environnement devenant une extension du désir lui-même. Le métal froid d'un arrêt de bus a la fermeté d'un ventre musclé ; l'écorce rugueuse d'un arbre imite la friction d'une barbe naissante sur l'intérieur d'une cuisse. Il n'y a pas de partenaires ici, seulement la sensation. Le monde est un corps immense et réactif, et tout le monde le baise. Ou se fait baiser par lui. La frontière a disparu.